АНАТОЛИЙ ФОРОВ

И БЫЛОЕ СИРОТСТВОМ ГОРЧИТ...
Из журнала «Звонница» № 1 (1997)

*  *  *

По заросшей тропинке нехоженой,
Как бывало, сегодня пройдусь,
И отчаянно, гостем непрошеным,
Я в окошко к тебе постучусь.
Этой жизнью сырой и гонимою
Я иду из далёких веков,
Не сердись, моя женщина милая,
Но не мог я прийти без стихов.
Я не стану искать оправдания
И скулить от возможных причин,
Просто сердце до боли изранено
И былое сиротством горчит...


*  *  *

Зря, наверно, Правду
Я искал в труде.
Кто-то к славе едет
На моём хребте...

*  *  *

Что тебе до бед моих,
До истерзанных страданий?
Я ловлю свободы миг,
Как последнее дыханье.
В днях разгульных и пустых
У судьбы стою на грани...
Почему ж в глазах твоих
Слепота непониманья?
Ты, любя и не любя,
Мне прощаешь, не прощая,
Я всю жизнь ищу себя,
Рядом пропасть ощущая.
Потому свободы миг
Жду я, как исповеданья...
Что тебе до бед моих,
До страданий без страданья?


*  *  *

Хватит, милая, хватит
Душу мне теребить,
Я куплю тебе платье,
Даже два, может быть.
Они будут из света,
Из травы и цветов,
Из улыбок поэта,
Из любви и стихов.
Люди с завистью скверной
Будут взгляды косить.
Эти платья бесценны
И не всем их носить!..


*  *  *

Я опять чего-то жду,
Беспокойно сердце бьётся,
Может, новую беду
Пережить в судьбе придётся.
Даже с милой в шалаше
Не уйти мне от кручины —
Столько боли на душе,
Столько ран незалечимых.
И не знаю, что ещё
День грядущий мне подбросит.
Жизнь моя ручьём течёт
Может в лето, может в осень...


*  *  *

В твоих глазах весна,
В моих — седая осень,
Ты свежестью полна,
Мой путь листвой заносит.
Ты к солнцу норовишь
Скользнуть, в лучах играя.
А я туда, где тишь,
Где ночь звездой сгорает.
Что общего у нас?
Ты вряд ли мне ответишь.
Вот я уйду сейчас,
А ты и не заметишь...



РОССИЯ

Тебя овеяли дурманом,
Чтоб не жила своим умом,
Смотри, как демократы рьяно
Торгуют западным дерьмом.
А кто-то вновь с зарплатой дикой,
Хоть заживо похорони,
И чья-то мать рыдает с криком
Над похоронкой из Чечни.
Теперь бомжом и сам живу я,
Как будто в чём-то согрешил,
За демократию такую
Я голову б не положил.
Пусть говорят, что время лечит,
Что время светлое придёт...
Но сколько судеб искалечено
И скольких эта доля ждёт!..


*  *  *

Что-то есть в твоей тоске
Обнажённое такое,
Ты гадаешь на руке
И вычеркиваешь злое.
Только, знаю, не уйдёшь
От судьбы, как говорится,
И её не разорвёшь,
Не заставишь подчиниться.
И я слушаю твой бред
Про удачу и дорогу,
Даже верится, что нет
Ничего на свете злого.


*  *  *

Всё недосуг, всё чем-то занят,
Пора бы сделать и привал.
Давно я в праздник светлой ранью
В российской церкви не бывал.
Там хор поёт, поют старушки,
Церковники, как на подбор,
И, как на празднике игрушки,
Огнём ласкают свечи взор.
И души слёзы там роняют,
Там не скандалят, не винят,
И в церкви той, я точно знаю,
Давно ждут грешного меня.


*  *  *

Говорят, что пьют сейчас прилично.
А когда не пили на Руси?
Ты любого старца расспроси,
Он ответит: — Пьют, как и обычно...
И, взглянув, за облачные дали,
Дым пустив, мечтая, уплывёт...
И добавит, будто нож воткнёт:
— Только Русь, как щас, не пропивали!..

Источник: Журнал «Звонница» Белгород № 1, 1997. Стр. 75-76

Виталий Волобуев, подготовка и публикация, 2015