СВЕТЛАНА  БУЛДИНА

НАМ ЖИТЬ СЛУЧАЛОСЬ


* * *

Надеяться на чудо. Ждать зимы
И не рассчитывать совсем на оправданье.
Дни как один — раздуты и скучны.
И что ни говори — все как прощанье.

Квартира, двор, работа, наконец, —
Живи, как говорится. Все как надо.
Случайно вспомнишь пересчёт овец,
Застиранные простыни детсада

И шкафчик с белкой. Слева — поворот.
В подъезде жалобно мяучит кошка.
Как и положено, где сказка, там Яг-Морт,
И смерть взаправду, только понарошку.

Приснится все. И все — не ко двору:
Два мальчика и что-то про метели.
И если не поверишь — не совру —
И выйду вон. Промерзшие качели

Напоминают брошенный уют,
Покинутый — как ни крути — случайно.
Не вопреки, а потому что — тут.
Где та же кошка — не большая тайна.

И жизнь прошла — пройдёт — как перед сном.
Два мальчика с открытки на прощанье.
За ними — детский сад, кирпичный дом,
Уже не помнящие их существованье.


* * *

Присядешь покурить, а рядом
Как по заказу — кот, но двор
С его последним летним ядом
Посмотрит на тебя в упор.
Точнее, внутрь тебя. И смысла
Как ни крути, он не найдёт.
Качая жизни коромысло,
Выходит дед просить отчёт
По форме: табачку бы, дочка.
И к этому привыкнуть — знак
Того, что мир сложился в строчку
И продан был за просто так.
Но смерти нет, и жизнь красива.
По списку дальше нечем врать.
И дед уйдёт, заняв на пиво,
Напомнив и отца, и мать.


* * *

И с кем останешься, кого переплывешь,
Кого оставишь в августе плескаться,
Точней сказать — тонуть. Ты всех переживёшь.
Вплетешься в форму нового абзаца.

Не зная правил и законов наперёд,
Ты жадно жить стараешься, как сдуру.
Так ежедневно я на каждый поворот
Смотрю и жду нечаянную фуру.

Вот так и сладко, и приятно жизнь прожить,
Задумав впрок себе запасный выход.
И если кто мне точно сможет возразить,
То это ты. Но в комнатах так тихо,

Что слышно, как внутри шевелится душа,
И кто-то топчется в пустой прихожей.
И не успеешь утром сделать лишний шаг,
Не вспомнив, как с тобою мы похожи.

Но посмотрев на скудный быт со стороны,
Не подобрав живого оправданья,
Я продолжаю говорить с тобой — на ты.
И что ни говорю — все как прощанье.


* * *

Нам жить случалось — пусть и некрасиво,
Пускай взахлёб, по срокам. И везде
Сплошной отчёт мерещился. И вывод
Не подходил под положенье дел.
Так жили мы — всерьёз и понарошку.
Не зная слов «конец» и «навсегда».

Когда асфальт покроет снега крошка,
Когда отвалится последняя звезда,
Тогда и я сложу свои картинки,
Свои игрушки и подарки в шелухе.
И ты скажи, как надо, без запинки,
Что мне пора. Как в том плохом стихе,
Точнее — в этом — нам не разминуться,
Не попрощаться, наконец. Как зря
Писать — пишу. Не взять, не отмахнуться.

Когда пойму, что нет календаря,
И в запоздалом ужасе провинций
Останусь дома, вроде бы ища
То ли его, то ли какой-то принцип,
Так явственно потерянный в вещах,
Тогда, как ты сказал бы, шито-крыто.
И жизнь пойдёт не то чтобы зачем,
А просто так. Пускай себе в убыток,
Пускай теперь без морфов и морфем,
Но вроде бы по правде. Будет лишним
Сейчас соврать, что нечего сказать.

И вспомнишь, как видна из окон вишня,
Как пахнет, как старается звучать.

2018


Публикуется по авторской рукописи

Вернуться к автору

Вернуться к студии

Виталий Волобуев, подготовка и публикация, 2020