Увы, если только не к счастью, я не пишу стихов. Зарифмовать какой угодно текст могу, даже запросто. Получается довольно складно, по ритму и рифмам почти безукоризненно. Но это – не поэзия. Это что-то такое, не совсем мне понятное, написанное «в столбик». Почему именно «в столбик», почему о том же нельзя сказать развернуто в прозе? Не знаю, не волен над этим..

Мне в прозе легко, как рыбе в воде. Там свой ритм, свои внутренние рифмы, они образуют то, что называется рука автора, стиль. В прозе я вижу текст целиком, еще не написав первой строки. Я знаю, с чего начну, какие фразы и почему будут появляться в нужных местах материала, изначально знаю, из каких смысловых нот будет состоять финальный аккорд.

Когда пишешь «в столбик»... нет, не так, ибо в реальности всё иначе: «в столбик» вообще ничего не пишешь – оно пишется само, а потом читаешь и думаешь – что это, откуда и зачем? Да, прав был тот, кто сказал – стихи случаются. Именно так!

У меня много таких «случайных» вещей, которые иногда где-то публикую, но очень редко. Иногда в газетах что-то появляется, а то вдруг книжку соберу – не пропадать же добру. Так появился сборник «Предпоследний куплет лебединой песни» . Ну, думал, всё, бог простит – побаловался и хватит, отдуплился навсегда. Ан нет! Года три ничего даже похожего на то, что я называю «в столбик», не писал. И вот недавно опять «прижало». Ни с того ни с сего – как поясницу прихватывает – бац, и скрючило! Придется, видимо, опять сборник собрать, чтобы года два-три передохнуть, а там, может, отпустит уж совсем.

Итак, милости прошу – можно просто почитать, можно прокомментировать, поделиться мнением, хотя никакого смысла в том для автора нет – исправлять «это» я не буду, ибо было бы просто смешно – тратить время на исправление «чистой случайности».

Произведения автора

• Всё проходит…
• Две недели
• Я спросил у осени…
• Страшный сон
• Всё на продажу
• Раз…очарование
• Гроза
• Аритмия
• Пальцы в кольца
• На дальнем полустанке
• Скатертью дорога
• Степные странники